Recomienzo con lo nuevo, de lo de antes.

1. Introducción


Hay veces que me siento vacío, como que echo algo de menos. Un extrañar raro, misterioso y que anda en sombras; un amor a primera vista. Ese lazo místico que se siente con otra persona, con alguien que pasa por la calle... O que sólo "pasa", no importa por dónde, o de qué manera (acabo de notar la similitud entre "extraño" y "extrañar". Extrañar es, verdaderamente, una sensación extraña, indescriptible. Extrañar es como el amor, o ES el amor, o el amor es extrañar).
Tengo la teoría, aunque no estoy muy seguro, de que extraño escribir. Es decir, extraño escribir, pero dudo si esa es la razón del vacío.
Hace mucho tiempo que no escribo (demasiado, dirán algunos, los pocos que me leen). Creo que dejé la escritura debido a las tantas trabas, obstáculos y restricciones que me había auto impuesto. En algún momento abandoné la búsqueda de la expresión, y me volqué a la de las formas más complejas, de las ideas mejores y de los temas más interesantes ( esto a la luz de un tonto como yo, que no entendía de dónde provenía la emoción en la escritura).
Todo debe haber comenzado por un texto en especial (por desgracia para mí, echarle la culpa al texto sería muy tonto) que voy a dejar en el anonimato para que lo puedan leer sin lo anecdótico de fondo. De todas maneras, la culpa fue mía, no por escribirlo, sino por no entenderlo: creí que me gustaba por su forma, cuando lo que me gustaba eran las emociones que, supongo (o espero), pude plasmar.

Como las explicaciones y las disculpas valen menos que nada (menos todavía que una palabra dicha porque sí, menos que un capullo vacío que hace tiempo perdió su mariposa) voy a escribir algo nuevo. Y cuando digo nuevo, uso todo su sentido. Voy a escribir algo de cero. Nuevo. Como un regalo sin abrir, o el olor a libro nuevo. O la sensación de la Primavera (de latidos fuertes, siempre únicos). Partir de cero, con una hoja en blanco.



2. Extracto

- De verdad no te lo quería decir- Sus palabras retumbaron en la oscuridad- Pero no había otra opción, era casi el destino -.
Que hermosos labios tenía, tiene...
- ¿Casi? ¿"Casi" el destino? - dijo él - ¿Cómo es un "casi-destino? ¿Un designio a medias? Explicamelo.-
- No hay mucho que explicar. Es algo que se tenía que hacer.-
- De verdad no entiendo. Esas palabras no parecen tuyas.-
- Bueno, son.-
- No quiero creerlo.-
- Mejor creelo. Si no lo crees, te lo escribo de nuevo.-
- No, gracias.- Hubo silencio por mucho tiempo.- Te leo, pero no creo lo que leo. No me interesa saber el por qué, sino... el "por qué".
Quiero saber el por qué-
- ¿Cómo? Si te vas a poner así, mejor no digas nada.-
- No digo nada. escribo, a lo sumo. Y quiero saber el por qué.-
- ¿Qué por qué?.-
- El de este sinsentido ¿No sentís que la vida parece armada para uno? Como un sueño. Las piezas encajan, se arman. Hay veces que todo es tan irreal... ¡Las piezas caen en el lugar exacto, como por arte de magia!-
- ... Como si fuera el destino...-
- Entonces... ¿Qué carajo es un casi-destino? ¿Una pieza que cabe a medias?-
- No sé... capaz es la pieza de otro.-
- Capaz es un gran sueño, que parece tener sentido, y en realidad es un delirio, donde ninguna pieza encaja. Capaz me estoy despertando, y veo las cosas de otra manera.-
- ¿Y yo que? ¿Me soñas vos o yo te sueño?-
- ¿Y si los dos nos soñamos? ¿Y si todos nos soñamos?-
- ¿Importa?-
- No.-
- Listo...- Silencio - Me tengo que ir. Chau.-
- Chau. -


3. Polillas


Sus pies frotaban el suelo, levantaban polvo y piedras. Era una danza colosal, oscura. Era un ritmo, palpitar acelerado de voces interiores que gritaban a coro las palabras ocultas de la Libertad. esas palabras que no son palabras, sin sonidos ni símbolos. Palabras tan infinitas y gigantescas que resultan la única propiedad de un ser, la unión de todas las cosas. palabras que se sienten como bailes desquiciados.
Como ritmos de energía astral canalizada; como explosiones desde adentro, son las acciones nunca hechas, los conceptos sin palabras, las mariposas fuera del capullo. Las cosas desconocidas, cubiertas por el manto nocturno, silenciadas por el rugir de las olas del tiempo.
Las estrellas en el cielo, únicas testigos de lo acontecido. Y bailará hasta morir, bailará feliz de morir bailando. Será concepto sin palabra, eterno, insondable. Será mariposa de la noche, será polilla, será libre.

EL CAZADOR DE SUEÑOS

Bue volvio balzhak, Eo eo eo aaaaa, la verdad no se para q carajo escribo aca si se q nadie lo va a leer, solo aprobecho pa poner un cuento, si les gusta bien o si no tmb, porq no lee nadie, Saludos para el q lea esto si es q hay alguien capaz, aca mando un cuento.

El cazador de sueños

Aquel extraño paraje era turbado por sus agitados resoplidos y su frenética carrera, corría desesperadamente hacia delante sin pensar, pues el no pensaba, el solo trataba de sobrevivir, solo corría, solo soportaba la carga de ser lo que era. El no era como los demás en su mundo, en su mayoría los que gobernaban en aquel mundo, eran ideas que vagaban por esas llanuras solo caminando sin pretender ser más que eso, tal vez eran miedos que se escondían en las cuevas dentro de las sombras, esperando, para turbar el ambiente cuando menos se lo esperaba, tal vez recuerdos, criaturas enormes que daban vida a los miedos y a las ideas, y también a él.

El era completamente diferente, el no era efímero como las ideas, o los miedos, o incluso los recuerdos, el era un sueño y como tal no era fácil de acabar, los sueños son casi eternos y solo mueren cuando se destruían los enormes parajes en los que el se encontraba o cuando son asesinados, y ese era el motivo por el que corría, el debía seguir existiendo.

Para que desaparezcan existe un ser llamado “El Cazador” este es el vocero de “El Gran Dedo”, el cazador es aquel que se encarga de destruir lo que ya no sirve, es aquel que recicla el ambiente, el que se encarga de eliminar a los miedos o incluso el que acaba con las mayor parte de las ideas.

El no era por supuesto un cazador como lo conocemos, no llevaba ni lanza ni cuchillo, el no buscaba cortar el cuellos de su victima, su forma de matar era muy diferente, era mas, sutil, el buscaba hablar con sus victimas, y por medio de esta conversación se decidía si la idea o el miedo debía permanecer en pie, o caer en el completo olvido.

El Cazador corría detrás de su victima, “Los sueños no escuchan razones, solo corren.” se decía mientras seguía corriendo a toda velocidad. El sueño entro en una cañada resoplando y su perseguidor vio una pequeña posibilidad, simplemente doblo, su estrategia era casi mecánica, calculada hasta en el mas diminuto detalle, en las cañadas se encuentran los miedos, los miedos quitan la razón, devoran ideas completas, incluso encierran a los recuerdos y los torturan con un olvido parcial, imposibilitando cumplir su función.

El cazador sabía que dentro de aquella cañada vivía el mayor de los temores que habían en aquel mundo, había “hablado” con él varias veces, pero su voluntad era muy firme, era inquebrantable y su hora no llegaría pronto, el sueño corría hacia el sin pensar lo que habría mas adelante. El cazador siguió el recorrido, subió por uno de los costados de la cañada y siguió por arriba, las paredes de esta formaban un enorme pasillo, y el lo miraba desde arriba, aun podía ver al sueño y este se encontraba a pasos de aquel enorme miedo.

El sueño siguió corriendo por la cañada, hasta que de pronto fue golpeado por algo, voló por los aires aullando y golpeo una de las paredes de la cañada. Callo al piso sin entender que lo había envestido, se levanto y miro a su alrededor, nada se encontraba allí ¿que había pasado?, otro golpe salido de la nada lo levanto del suelo y lo tiro contra otra parte de la cañada, el sueño mientras volaba vio una sombra moverse.

Golpeo contra otra de las paredes, callo demolido, eso no interrumpiría para nada su carrera, algo debía hacer y entonces decidió enfrentarse a las sombras que lo atacaban, empezó a correr hacia ellas e intento golpearlas, pero solo daba contra el piso, y cada golpe lo hacia brillar un poco, y cada vez que brillaba las sombras se contraían y retorcían de dolor. El miedo fue golpeado hasta desaparecer.

El sueño estaba cansado y se sentó en el piso, debía interrumpir su carrera, al menos por un tiempo, se sentó contra una pared de la cañada y vio como una forma bajaba por las paredes de la cañada. Su perseguidor lo había alcanzado, la contienda se reanudaría, como tantas otras veces el sueño no tenia descanso.

-Buenos días- fue lo primero que dijo el cazador en un tono levemente alegre.

-Buenos días- respondió el sueño como si tal cosa, no se sentía acorralado solo ni preocupado, sabia que si tenia la voluntad suficiente podría superar cualquier cosa.

- Como sabrás, yo soy el cazador-dijo el perseguidor,- ¿cual es tu nombre?

- Sabes bien que nada en este mundo lleva un nombre a cuestas-dijo extrañado- ¿porque preguntas algo que no tiene respuesta?

- Todo tiene respuesta, y todo tiene un nombre, aunque no lo se lo hayamos dado.

- Te equivocas, el nombre es solo para identificar algo, algo que cumple una función, si no se lo hemos dado, es porque no tiene un nombre, y por tanto no cumple ninguna función.

- Tal vez tengas razón-dijo en dubitativamente,- ¿cual es tu función?

- Mi función- dijo en un tono de duda.- realmente no la conozco, solo sigo lo que me dicen mis instintos, creo que mi función se da si ago eso.

- Si ni siquiera sabes tu función, o tu nombre, porque corres, ¿acaso tiene sentido seguir corriendo sin un nombre por el cual llamarte, o sin una función que cumplir?

- Pues, realmente yo creo que si.

- Pero eso no tiene sentido.

- Nada tiene sentido.

- Eso no es cierto, algo tiene sentido, algo es real, esa realidad es por la cual yo existo, y existes tu y existen todos aquí, desde los recuerdos hasta los miedos.

- ¿Y tu conoces esa realidad para la que trabajas?

- Si de alguna manera, ella es aquella, que me dijo que necesitaba matarte al igual que a aquello con lo que acabaste hace un rato.

- ¿A esa enorme masa negra? Pero si tu deber era matarla, ¿porque estaba allí?

- Para que cumpliera mi función mas adelante, tal vez, o tal vez no era su hora, no lo se, solo se que debí dejarla vivir.

- ¿Su voluntad era muy fuerte no?

- Si, realmente no se como pudiste dormir a esa cosa

- Solo seguía a mi instinto, se q nada puede pararme. Y solo corro hacia donde debo ir.

- Pensé que corrías de mi.

- Disculpa- dijo escondiendo una risa- pero te equivocas, solo tengo que llegar a un lugar, no se donde ni cuando ni como, pero eso es lo que debo hacer, todo lo que se interponga, debe correrse o desaparecer. Eso te incluye, por favor apártate.- dijo levantándose.

El cazador quedo completamente sorprendido, la fuerza con la que comenzó a resplandecer el sueño fue impactante, fue increíble, fue hermosa. El cazador, se levanto, y lo saludo con la mano, era entupido querer desaparecer aquel sueño, no tenia sentido el intentar hacer algo como eso, ni la realidad ni la razón, ni cualquier otra arma lo haría parar.

Por delfos

Bueno, por lo q se nota a simple vista el blogg a caido en desuso, por lo menos por desde los posteos masivos de mi cuento y el video de delfos, y me encuentro aqui otra vez tratando de renovar el interes de los "lectores"(me refiero a estos como "lectores" si bien son la "audiencia", dicho de la forma mas burda, porq casi no leen , y casi no hay audiencia, reitero de la forma mas burda(((si estoy burdo)))), y tambien el interes del señor delfosfundador del susodicho blogg, ironimcamente este señor es el dueño del blogg, pero no se hace cargo, se a unido a los FLOGS, y por tanto a descuidado su primer y mas basico emprendimiento, "EL COLOSO DE DELFOS" acaso su creador no se va a hacer cargo??? acaso un pobre literato como su servidor(osea yo) va a tener q responder por una creacion propia de otro autor??? Pero q injusticia!!! Exijo minimo una indemnisacion (no,mentira).

Pues bueno q haci sea, si bien el señor delfos se desentiende de su coloso, yo me encargare de q siga aca planteando batalla contra los FLOGS, si una imagen puede decir mas q mil palabras pero con lo q llebo escrito por lo menos tengo 20 fotos CARAJO MIERDA!!!!

(EL SIGUIENTE TEXTO VA SOLO DIRIJIDO A DELFOS)

MAS Q VOS TURRO, PONELE MEDIA PILA, APARECETE!! TE JURO Q SI NO TE VOY A VOLTEAR LA JETA DE UNA PATADA EN EL ORTO... NO SE SI NOS ENTENDEMOS
?!

Buen y ahora lo prometido si aca viene uno de los primeros poteos de delfos por delfos para delfos:

Los pensadores de Atornum

Aquí les presento el primer acertijo, espero que sepan cómo resolverlo :

Los pensadores de Atornum

Jorge Essen tenía cita con el médico del pueblo. Éste hombre, de avanzada edad, había atendido a su familia desde hacía muchos años, por lo que le daba un trato especial (además de un precio especial).

Jorge nunca había estado demasiado tiempo en la sala de espera y el médico siempre lo atendía con buen humor.

Essen ya había llegado al consultorio y se encontraba sentado en una de las sillas de madera de la sala de espera, en la que se encontraban dos personas. Le echó una mirada a las revistas que había en un pequeño mueble a su lado. Él no las necesitaría, en seguida llegaría el amable viejo y lo llevaría al consultorio, lo revisaría rápidamente y se iría a su casa.

Y como Jorge predijo, rápidamente llegó el anciano. Pero no dijo su parlamento habitual, sino que un dolor punzante le impidió el habla y permaneció inmóvil, con la mano derecha sobre su pecho. Jorge se levantó para ayudarlo, sin embargo no fue necesario. El médico se recuperó y le dijo amablemente que pasara hacia otro cuarto y lo atendería de inmediato.

Jorge se sintió satisfecho, su rutina permanecía inalterable, excepto por un detalle: Nunca había entrado a esa habitación. Lentamente se aproximó hacia donde señaló el viejo y abrió la puerta de madera negra que le conduciría a la misteriosa habitación. Y nuevamente se sintió relajado al descubrir que era una especie de sala de espera, en la que había únicamente una silla, que le resultó extremadamente cómoda. Frente a ella había un cuadro antiguo y muy llamativo, que combinaba a la perfección con los aromas y la música que flotaba suavemente en el cuarto. Era , en conjunto, una verdadera obra de arte y un monumento a la comodidad.

"Tal vez aquí venga a relajarse el viejo médico de la familia" pensó Essen. También pensó que, si lo seguía invitando a la habitación, podría ir a revisarse más seguido. "Probablemente me invitó a esta sala para retribuirme tantos años de fidelidad. Tal vez aún se sienta culpable por..." Jorge interrumpió sus pensamientos. No quería recordar aquel suceso tan doloroso. Observó el cuadro que tenía enfrente: era una escena algo irreal, tenía algo macabramente bello, aunque no sabía qué. Un hombre apuñalaba a un cerdo, mientras que otros se peleaban entre sí. Había alguien muerto en el suelo. Caído mientras se agarraba la cabeza.

Jorge recordó aquello que quería olvidar.

"Mi padre, murió en los brazos del médico. Pero no fue su culpa, papá tenía un coágulo en el cerebro, no había nada que el viejo pudiera hacer. No puedo creer que aún recuerde, no puedo creer que mi esposa aún lo utilice para evitar que yo venga".

El cuadro lo llamó de nuevo: Tres pequeños personajes bailaban sobre la espalda de una criatura deforme. La criautura lloraba pidiendo piedad.

" '¡Sólo vas para ahorrarte unas monedas!' me dice. '¡Mató a tu padre!'. No tiene ningún derecho de utilizar el nombre de mi padre así. Ni tampoco de insultar a aquel buen hombre, que tan amablemente le habia ofrecido su salón de descanso. ¡Pobre anciano! Todavía se siente culpable, después de tantos años."

Aquel cuadro. ¿Qué era lo que le atraía?. En lo lejano, una estatua colosal lo observaba, con una mirada penetrante, hipnótica. Todo en aquel cuadro estaba bajo su control, bajo su mirada inquisidora.

"Hace 20 años que mi padre murió. En una semana serán los 20 exactos. ¿Lo sabrá el médico? ¿La fecha le habrá traído un antiguo sentimiento de culpa?"

Unas mujeres gritaban semi-enterradas en el cuadro, y aquel coloso que todo lo observaba permanecía impasible.

"Ya serán 20 años"

Aquel Gran Hermano lo miraba desde aquella obra de arte. Lo atacaba, lo hipnotizaba, lo tentaba y le contaba secretos mortales al oído. Finalmente, el tiempo pasó sobre el tiempo y el espacio sobre el espacio. Y como un buda maldito llegó a una iluminación, al gran conocimiento perturbante de los secretos abismales del oscuro Universo. "Aquel cuadro" pensaba Essen mientras su mente era catapultada hacia una dimensión de penumbras.

Fue encerrado en una estatua de mármol, pensando constantemente en algo o alguien llamado Atornum. Repentinamente sintió que lo arrastraban con una agilidad increíble, y esta persona ,que lo arrastraba hacia un pequeño pasillo de muros de piedra, cantaba:

"¡La pequeña oveja perdida volvió al rebaño! ¡Y el pastor la llevó entre las Colinas de la Sabiduría!"

"Es el anciano" pensó Jorge. "¡El médico! ¡ATORNUM!". El viejo rió atrás de él, como si hubiera adivinado su pensamiento.

"Cuéntame, ovejita, háblame, ovejita. ¡El Coloso te lo ha dicho, y el conocimiento tiene su precio!"

Luego, el viejo cantó como un maniático palabras sin ningún sentido. Parecía una especie de idioma, pero vedado a la sabiduría universal que Jorge poseía.

"Has llegado justo a tiempo, pequeño pensador. ¡Tu mentor extraerá de tu carne lo que no puede extraer de tu boca! Una semana más tarde y nunca podrías haber escuchado lo que el Coloso dijo!"

El largo pasillo finalmente terminó en el Gran Salón de las 35 Columnas. Tallado en la piedra se encontraba una estatua gigantesca, que todo lo vigilaba. A sus pies se encontraban muchísimas esculturas de pensadores. En la primera fila que Essen vió, las estatuas tenían los ojos tapados y sus dedos cortados. En la siguiente, tenían todos los dedos cortados excepto uno. Jorge fue vendado. Siguieron avanzando un tiempo que pareció interminable, hasta que fue colocado en su lugar correspondiente.

"¡OVEJITA ESCURRIDIZA! ¡NO TE ESCAPARÁS DE NUEVO!" Gritó el anciano demente, y le arrancó 6 dedos.

Atornum se fue caminando, y el resonar de sus pasos dejó de escucharse. Pero una voz resonó en la mente de Essen:

"Tu alma solo se liberará de esta prisión si descubres cuántas filas de Pensadores hay, cuántos Pensadores en total y cuál es la Edad de Atornum"

Essen permaneció en la oscura sala, pensando.



No pierdas el rumbo man! y ponele pila, tal vez el blogg necesite mas trabajo que un Flog, y es eso mismo lo q lo hace mas valioso, tus pensamientos se exprezan por palabras o por sonidos, no por imagenes, suerte man!!!

DEDICADO A UNO DE LOS GRANDES

Bueno, he decidido postear yo, estamos con delfos aca en las toninas y como hay mucha nube estoy posteando en el blog ya q no tengo mas pa hacer, bue les voy a presentar a un grande de los grandes EL SEÑOR "ElnarizdeSanMartín,peromás" Va no enrrealidad el hombre se llama Alberto, y dejo un mensaje para el dueño del blog, delfos (q dicho sea de paso no se hace cargo del blogg desde hace unos meses) en un antiguo posteo, http://colosodedelfos.blogspot.com/2006/12/increble-doble-funcin-de-la-mano-del.html#comments aca dejo el post pa q no caiga lo dicho de maduro. Bueno aca dejo el post de uno de los grandes comediantes desconocidos!XD(no mentira)


Estimado DELFOS, me dirijo a Usted -y espero no chocarlo- para felicitarlo por Es/par/taco por quien no doy una moneda, pero sí por su escribición...
Entonces le doy moneda, que ¿sabe de dónde viene? -Ud. nó, la moneda-...
‘Moneda’: del latín Moneta. Sobrenombre de la diosa Juno, junto a cuyo templo los romanos pusieron una fábrica de piezas de metal usadas como dinero.
Juno: diosa romana (la Hera de los griegos). Hermana de Júpiter, Neptuno, Plutón, Ceres y Vesta. Hija de Saturno y Cibeles quien al nacer baja decibeles silenciando una larga tragedia que pasaré a relatar.
Júpiter la engañó metamorfoseándola en cuclillo, (dicho sea de paso es un ave que pone los huevos en nidos de otras aves, al igual que tantos neuróticos que ponen los huevos en cualquier sitio menos en dónde deben); luego se casó con ella en fastuosas bodas, mas nunca vivieron en paz por mutuos celos. Celotipia que originó la aseveración ‘yo a vos te juno’.

Bien, el que la engrupió, este tal Júpiter (dios supremo de los romanos -el Zeus griego, que por lo visto tenía doble nacionalidad-), era un coso que se metía en mas bailes que Zorba. A saber, venció a los Titanes (¿en el ring?).
Derribó a su padre Saturno (el Sr. de los anillos)
Dió a Neptuno el mar y a Plutón el infierno (¿para qué se caliente por algo?); y se guardó para él -aparte de las ‘monetas’- el Cielo y la Tierra (entramos en conocimiento de esta manera que el “así en la tierra como en el cielo” alude al oligopolio de Júpiter).
“O ligo polio, o ligo salud eterna” -habrá pensado Piter que así se hacía llamar por sus amigos-, porque a propósito del “tanto va el cántaro a la fuente” a Júpiter lo agarró Juventa (quién ostentaba suficiente liquidez), una ninfa que lo convirtió en fuente, a cuyas aguas concedió la virtud de rejuvenecer al que allí se bañara.
Su padre Saturno, -el Cronos de los romanos- se casó con una rea (perdón, con Rea, una de las denominaciones de Cibeles). Esta Rea madre de los dioses olímpicos (que sí se andaban con vueltas), tuvo muchos hijos que Saturno devoraba cuando nacían; es decir, ‘se iba de boca’.
Hasta que Rea se valió de una estrategma para salvar a Zeus (nuestro Júpiter devenido en fuente Viagrática), quién según la historia destronó a su padre Cronos, y según la prensa amarilla de la época resultó impune tras la coartada de que ‘sólo mataba el tiempo’.
O sea que lo que realizó un día rea -a favor de su Edipo Júpiter- fue de ‘Décima’ (que no resulta anecdótico recordarla como a una de las divinidades romanas, la que velaba por el feto durante la gestación; una de las Parcas).
Las sospechas de Saturno lo impulsaron a la pregunta acerca de la proveniencia de Júpiter. La inmaculada Rea-Cibeles respondió sin trepidar –aquello que sin dudas no aventó las dudas-: “Yo casta!”.
Como podrá apreciarse, estos dioses eran divinos.
Bueno, Don DELFOS, tenga usted muchas monedas para su Blog y no termine -o acabe- como Espartaco ni como Montecrístrolo Echarri y su fábrica.
Siga así. Felizcitaciones.
El nariz de San Martín, pero más.


PD: POR LA MATRIARCA DON ALBERT!!!

Historia de mi Bisabuelo

Esto no tiene el mas minimo sentido, tal vez sea por eso q lo posteo, se q lo escribi yo, tiene todas las caracteristicas:Mal redactado, muchas faltas de otrografia, las q! etc.

Bue lo dejo, no se cuando lo escribi y se q es un monton (Es mas reto al q se le ocurra a leerlo!!)

PERO LO DEJO IGUAL PORQ ME CHUPA UN HUEVO

Saludos

Historia de mi Bisabuelo

Tal vez lo que escriba tendrá sentido solo para mi, lo escribo solo por la necesidad de escribir, los que me conocen saben que soy solo un aficionado a los libros y cuentos, y me gusta escribir solo por el simple echo de poder narrar una historia.
En cambio de mis amigos, yo no despliego sobre el papel ningún tipo de sensación, ningún tipo de sentimiento al crear un texto es solo una forma de pasar el tiempo, de relatar historias que se me ocurren, nunca lo hice como una forma de arte.
Mi padre me dijo alguna vez entre sus muchos discursos y sermones que tanto escribir como dibujar, que tanto tallar como modelar, que tanto construir como cualquier tipo de emprendimiento mostraban un vestigio de humanidad, que era esto lo q nos definía como seres humanos puesto que los humanos éramos los únicos que lo hacíamos por el simple hecho de hacerlo, el simple echo de sentir algún tipo de placer o el simple echo de demostrar algún sentimiento o reproducir una idea.
En síntesis sentía que mi padre visualizaba a un humano como una especie de artista, u obrero que supiera y que disfrutara lo que estaba hacía, este concepto era totalmente ajena al que yo tenia de ser humano, mi visión era un poco menos romántico, y mucho mas simple. Mi concepto era básicamente, que el ser humano era parecido a Dios, en su forma de pensar o de sentir, esa simple forma de pensar me fue inculcada bajo el techo del hogar de mis abuelos yo pasaba el todo el tiempo en la casa de ellos, con mi abuela, mi abuelo y mi bisabuelo y mi tía. Pasaba la mayor parte de los días de semana allí, para ir al colegio al que había asistido mi madre y pasar las tardes jugando a la genérala con mi abuela o tal vez hablando de las innumerables batallas de mi bisabuelo, mi residencia real era un departamento aledaño a la casa de mí otra abuela, casualmente también estaba como tercer departamento el de mi otra tía, la cual vivía con mi primo el cual fue y seguirá siendo un desastre por lo que el presente muestra.

Con el paso del tiempo y al ir creciendo me fui acomodando a la vida de mis abuelos, a su situación económica, social y sobretodo me fui encariñando con la de mi bisabuelo, este vivía en la casa de mis abuelos ya que mi abuela lo cuidaba al y a la tía de mi abuelo la cual ya era muy vieja y murió cuando tenia yo tenia la temprana edad de 6 años.
El primer recuerdo de mi bisabuelo es el de un anciano de 90 años sentado leyendo unos antiguos poemas catalanes su provincia natal, este silencioso anciano había trabajo de albañil construyendo iglesias, había sido ascendido a capataz para varias obras, y cuando llego la invasión de Franco desde el norte de África había combatido en la guerra civil española y se había mudado a Argentina por haber peleado en el bando perdedor en la susodicha guerra, siempre hablaba de sus vivencia y sus heridas de guerra, era un hombre fascinante y también era un hombre triste.
Al haber llegado a la edad de 84 años aproximadamente su esposa lo había dejado solo cruzando la puerta hacia el otro lado, eso lo tenia consternado, lo entristecía, hasta el día de hoy creo que nunca sentí tal pena por una persona, tal vez seria por eso que yo siempre hablaba con él mientras que mis hermanos y mis primos no podían entablar una conversación, yo pasaba tardes enteras con él disfrutando sus relatos, consumiendo sus conocimientos, era un conocedor de la vida mas allá de todo, había disfrutado de todo un poco, y había sufrido de todo un poco.
Con los años me entere de cosas de su juventud, tales como que era un excelente bailarín, él contaba que había ganado un concurso bailando 24 horas seguidas y de premio le habían dado un reloj de oro, que perdió en la guerra, también de que en sus años dorados había sido boxeador y había sido un excelente jugador de football.
Con la edad lo fui viendo cada vez mas cansado, cada vez mas agotado, y cada vez mas melancólico, recuerdo haberlo visto llorando frente a la foto de su esposa de espaldas a la puerta, recuerdo, como miraba sus libros catalanes, recuerdo haberlo oído hablar 1 y 1 millón de veces de su hogar natal, su preciada Cataluña y sus obras en la juventud.
Así lo vi envejecer, añorando y perdiendo las ganas de vivir, cruzando una barrera de en la edad q poca gente cruza, los 100 años de edad, siempre triste y cansado, su cuerpo no podía resistir mas, ya a los 98 usaba andador, y a la edad de 99 años sabíamos que tenia cáncer de piel, cosa que realmente no nos preocupaba puesto que el cáncer se esparce mediante la reproducción de la células, y a su edad bueno, pues no se reproducen demasiado y definitivamente eso no seria lo q lo acabara, nadie lo sabía hasta ahora y seguramente nadie se lo esperaba.
Al pasar los 100 ya tenia una imposibilidad para mover los músculos faciales y su cuerpo no adquiría los nutrientes necesarios de los alimentos. Ya su actitud había cambiado, ya no esperaba seguir viviendo hasta el momento que dios lo llamara solo quería reencontrarse con su amor, y se había vuelto casi un ermitaño, trataba a todo el mundo de forma tosca, mi abuela estaba desperada y no sabia que hacer con el pobre anciano.
Yo pasaba un día en la semana en la casa de mi abuela, y a las tardes dormía, en la pieza de mi abuelo donde había otra cama para que si alguien necesitaba cuidarlo estuviera cerca y cómodo, tal vez hay empecé a sentir la necesidad de morir de este hombre, no era solo un deseo era una suerte de necesidad biológica, o una especie de deseo convertido en necesidad, su cuerpo no aguantaba su vida había sido larga y dura y su mente baga por las recónditas vivencias de su pasado, miraba todo el día el televisor, sin ver nada, solo se sentaba y fijaba su mirada. Al pasar las tardes en la habitación de mi bisabuelo me di cuenta de muchas cosas, viéndolo entre las sabanas lo vi llorar, y así dormir, y yo también dormí.

Pasaron varios meses de pesadillas entre las sabanas y despertares con sudor frió, muchas de las pesadillas tenían que ver con la muerte, incluso llegue a soñar de manera muy real la muerte de mi mejor amigo, ese día llegue a despertarme y mandarle un mensaje de texto y al no responder salí desperado a llamarlo por teléfono sentía a la muerte muy cerca, solo una vez lo había sentido tan cerca.
Una tarde tuve un sueño particularmente terrible, estaba sentado sobre el regazo de la muerte y ella me apretaba con su escuálido brazo y no me dejaba moverme, lo único que hacia era resoplar sobre mi hombre, el sueño duro bastante intentaba hacer preguntas, pero la muerte solo decía que el trato estaba cerrado, que la vida iba y venia, siempre respirando hondo y pesado sobre mi hombro. De pronto a la muerte no respondió, dio un último resoplido, hasta que la muerte comenzó a toser y temblar, me miro y dijo algo como”es momento de dejarte” de una forma muy brusca los resoplidos se transformaron en vibraciones, y en un salto la muerte me soltó y se transformo en mi bisabuelo.
Desperté sentado y asustado escuchando los resoplidos de la muerte retumbar en mi orejas, pero, pasados unos minutos, me di cuenta que no eran ecos lejanos producidos por el impacto del sueño, algo los ocasionaba cerca, era mi bisabuelo, respiraba y aspiraba como si estuviera mal, cansado, de respirar… agonizando.
Me levante rápidamente me acerque lo mire y dejo de respirar, tal vez, fue por viejo, tal vez fue la simple necesidad producida por el cansancio, tal vez solamente alguien escucho su deseo y lo cumplió, dejo separar a su cuerpo de su alma para poder encontrarse con su amada.

Mire al anciano, me sonreí, tal vez debería haberle avisado a mi abuela, pero sabría que no reaccionaria bien, tal vez debería haberle puesto una sabana en la cara, pero en vez de eso solo preferí caminar y dejarlo dormir.
Supongo que un ser humano no solo es alguien con la inteligencia como para desarrollar algo y desarrollarlo bien, no solo el arte, o la inteligencia es lo q lo define es también la posibilidad de elegir que hacer con su vida, y como terminarla.