Historia de mi Bisabuelo

Esto no tiene el mas minimo sentido, tal vez sea por eso q lo posteo, se q lo escribi yo, tiene todas las caracteristicas:Mal redactado, muchas faltas de otrografia, las q! etc.

Bue lo dejo, no se cuando lo escribi y se q es un monton (Es mas reto al q se le ocurra a leerlo!!)

PERO LO DEJO IGUAL PORQ ME CHUPA UN HUEVO

Saludos

Historia de mi Bisabuelo

Tal vez lo que escriba tendrá sentido solo para mi, lo escribo solo por la necesidad de escribir, los que me conocen saben que soy solo un aficionado a los libros y cuentos, y me gusta escribir solo por el simple echo de poder narrar una historia.
En cambio de mis amigos, yo no despliego sobre el papel ningún tipo de sensación, ningún tipo de sentimiento al crear un texto es solo una forma de pasar el tiempo, de relatar historias que se me ocurren, nunca lo hice como una forma de arte.
Mi padre me dijo alguna vez entre sus muchos discursos y sermones que tanto escribir como dibujar, que tanto tallar como modelar, que tanto construir como cualquier tipo de emprendimiento mostraban un vestigio de humanidad, que era esto lo q nos definía como seres humanos puesto que los humanos éramos los únicos que lo hacíamos por el simple hecho de hacerlo, el simple echo de sentir algún tipo de placer o el simple echo de demostrar algún sentimiento o reproducir una idea.
En síntesis sentía que mi padre visualizaba a un humano como una especie de artista, u obrero que supiera y que disfrutara lo que estaba hacía, este concepto era totalmente ajena al que yo tenia de ser humano, mi visión era un poco menos romántico, y mucho mas simple. Mi concepto era básicamente, que el ser humano era parecido a Dios, en su forma de pensar o de sentir, esa simple forma de pensar me fue inculcada bajo el techo del hogar de mis abuelos yo pasaba el todo el tiempo en la casa de ellos, con mi abuela, mi abuelo y mi bisabuelo y mi tía. Pasaba la mayor parte de los días de semana allí, para ir al colegio al que había asistido mi madre y pasar las tardes jugando a la genérala con mi abuela o tal vez hablando de las innumerables batallas de mi bisabuelo, mi residencia real era un departamento aledaño a la casa de mí otra abuela, casualmente también estaba como tercer departamento el de mi otra tía, la cual vivía con mi primo el cual fue y seguirá siendo un desastre por lo que el presente muestra.

Con el paso del tiempo y al ir creciendo me fui acomodando a la vida de mis abuelos, a su situación económica, social y sobretodo me fui encariñando con la de mi bisabuelo, este vivía en la casa de mis abuelos ya que mi abuela lo cuidaba al y a la tía de mi abuelo la cual ya era muy vieja y murió cuando tenia yo tenia la temprana edad de 6 años.
El primer recuerdo de mi bisabuelo es el de un anciano de 90 años sentado leyendo unos antiguos poemas catalanes su provincia natal, este silencioso anciano había trabajo de albañil construyendo iglesias, había sido ascendido a capataz para varias obras, y cuando llego la invasión de Franco desde el norte de África había combatido en la guerra civil española y se había mudado a Argentina por haber peleado en el bando perdedor en la susodicha guerra, siempre hablaba de sus vivencia y sus heridas de guerra, era un hombre fascinante y también era un hombre triste.
Al haber llegado a la edad de 84 años aproximadamente su esposa lo había dejado solo cruzando la puerta hacia el otro lado, eso lo tenia consternado, lo entristecía, hasta el día de hoy creo que nunca sentí tal pena por una persona, tal vez seria por eso que yo siempre hablaba con él mientras que mis hermanos y mis primos no podían entablar una conversación, yo pasaba tardes enteras con él disfrutando sus relatos, consumiendo sus conocimientos, era un conocedor de la vida mas allá de todo, había disfrutado de todo un poco, y había sufrido de todo un poco.
Con los años me entere de cosas de su juventud, tales como que era un excelente bailarín, él contaba que había ganado un concurso bailando 24 horas seguidas y de premio le habían dado un reloj de oro, que perdió en la guerra, también de que en sus años dorados había sido boxeador y había sido un excelente jugador de football.
Con la edad lo fui viendo cada vez mas cansado, cada vez mas agotado, y cada vez mas melancólico, recuerdo haberlo visto llorando frente a la foto de su esposa de espaldas a la puerta, recuerdo, como miraba sus libros catalanes, recuerdo haberlo oído hablar 1 y 1 millón de veces de su hogar natal, su preciada Cataluña y sus obras en la juventud.
Así lo vi envejecer, añorando y perdiendo las ganas de vivir, cruzando una barrera de en la edad q poca gente cruza, los 100 años de edad, siempre triste y cansado, su cuerpo no podía resistir mas, ya a los 98 usaba andador, y a la edad de 99 años sabíamos que tenia cáncer de piel, cosa que realmente no nos preocupaba puesto que el cáncer se esparce mediante la reproducción de la células, y a su edad bueno, pues no se reproducen demasiado y definitivamente eso no seria lo q lo acabara, nadie lo sabía hasta ahora y seguramente nadie se lo esperaba.
Al pasar los 100 ya tenia una imposibilidad para mover los músculos faciales y su cuerpo no adquiría los nutrientes necesarios de los alimentos. Ya su actitud había cambiado, ya no esperaba seguir viviendo hasta el momento que dios lo llamara solo quería reencontrarse con su amor, y se había vuelto casi un ermitaño, trataba a todo el mundo de forma tosca, mi abuela estaba desperada y no sabia que hacer con el pobre anciano.
Yo pasaba un día en la semana en la casa de mi abuela, y a las tardes dormía, en la pieza de mi abuelo donde había otra cama para que si alguien necesitaba cuidarlo estuviera cerca y cómodo, tal vez hay empecé a sentir la necesidad de morir de este hombre, no era solo un deseo era una suerte de necesidad biológica, o una especie de deseo convertido en necesidad, su cuerpo no aguantaba su vida había sido larga y dura y su mente baga por las recónditas vivencias de su pasado, miraba todo el día el televisor, sin ver nada, solo se sentaba y fijaba su mirada. Al pasar las tardes en la habitación de mi bisabuelo me di cuenta de muchas cosas, viéndolo entre las sabanas lo vi llorar, y así dormir, y yo también dormí.

Pasaron varios meses de pesadillas entre las sabanas y despertares con sudor frió, muchas de las pesadillas tenían que ver con la muerte, incluso llegue a soñar de manera muy real la muerte de mi mejor amigo, ese día llegue a despertarme y mandarle un mensaje de texto y al no responder salí desperado a llamarlo por teléfono sentía a la muerte muy cerca, solo una vez lo había sentido tan cerca.
Una tarde tuve un sueño particularmente terrible, estaba sentado sobre el regazo de la muerte y ella me apretaba con su escuálido brazo y no me dejaba moverme, lo único que hacia era resoplar sobre mi hombre, el sueño duro bastante intentaba hacer preguntas, pero la muerte solo decía que el trato estaba cerrado, que la vida iba y venia, siempre respirando hondo y pesado sobre mi hombro. De pronto a la muerte no respondió, dio un último resoplido, hasta que la muerte comenzó a toser y temblar, me miro y dijo algo como”es momento de dejarte” de una forma muy brusca los resoplidos se transformaron en vibraciones, y en un salto la muerte me soltó y se transformo en mi bisabuelo.
Desperté sentado y asustado escuchando los resoplidos de la muerte retumbar en mi orejas, pero, pasados unos minutos, me di cuenta que no eran ecos lejanos producidos por el impacto del sueño, algo los ocasionaba cerca, era mi bisabuelo, respiraba y aspiraba como si estuviera mal, cansado, de respirar… agonizando.
Me levante rápidamente me acerque lo mire y dejo de respirar, tal vez, fue por viejo, tal vez fue la simple necesidad producida por el cansancio, tal vez solamente alguien escucho su deseo y lo cumplió, dejo separar a su cuerpo de su alma para poder encontrarse con su amada.

Mire al anciano, me sonreí, tal vez debería haberle avisado a mi abuela, pero sabría que no reaccionaria bien, tal vez debería haberle puesto una sabana en la cara, pero en vez de eso solo preferí caminar y dejarlo dormir.
Supongo que un ser humano no solo es alguien con la inteligencia como para desarrollar algo y desarrollarlo bien, no solo el arte, o la inteligencia es lo q lo define es también la posibilidad de elegir que hacer con su vida, y como terminarla.

EL VIDEO DEL REY ESTA COMPLETO!!! (soy un genio)

Ligeramente comprimido, pero bueno, asi es la vida.

El tiempo se ha muerto

El tiempo se ha muerto.

Eso es lo que dicen, las voces por ahí. Los rumores palpitan en la sangre de mi cerebro de manera violenta, dañina. Son vientos de cambio, que traen las tormentas.
Largos silencios han pasado. Horas sin sueño, vida sin sueños.

¿Que es lo que está pasando?

Las palabras que escribo, las letras que las forman, las lineas que las dibujan... nada es mío. Idiomas han muerto en pos de la expresión más perfecta. Idiomas que yacen sin recuerdo, y son mirados con desprecio.

El tiempo se ha muerto.

Ya nada pasa como pasaba antes. Son los vientos del cambio que arrancan los árboles. Los gritos de dolor, raíces podridas arrancadas de mi mente.

¿Que es lo que está pasando?

Ya nada pasa. Todo detenido, en maneras psicóticas, imposibles, anti-físicas. Diganme loco, pero la realidad se separa, se divorcia. Los grandes paneles del tiempo y el espacio parecen más cerrados que nunca. Todo convulsiona en una masa extraña de colores, luces, materia y mente.
Nada existe completamente, y existe más de lo que debería.

¿De qué estoy hablando?

Azul. Todo inundado de un color azul. Un mar azul de turbulencia irracional, que nos separa. ¿Donde está mi granizo? ¿Dónde quedaron los universos, las galaxias, las danzas celestiales?
Son las nubes que nos tapan. Son los obstáculos, que todos debemos flanquear, superar, destruir.

¿Se está muriendo el tiempo? ¿Se acaban las ideas de coherencia?

Ya todos se pierde en una inmensidad oscura. Ni materia, ni vacío. tampoco energía. Es el tenebroso mundo de la mente sin tiempo. Donde las letras no existen, la coherencia se pierde como una aguja en un pajar, y la realidad no es algo más que lo que nos cuenta un ciego.

¿Donde estás, luz? ¿Dónde se fue lo racional? ¿Dónde lo irracional?

Y entre preguntas me pierdo en un lugar, junto a un tiempo muerto, muerto de viejo. Las lágrimas recorren mi cara, las puertas se cierran, el caos es total. La salvación se escabulle por puertas corredizas, mortales. Golpeo los costados sin más libertad que un canario en su jaula.
Piedra por Piedra, hice la prisión.

¿Sangre?¿Cuerpo?

La repulsión a la carne aumenta, porque su aproximación es inevitable. La mente se retuerce de locura absoluta. Posiciones imposibles.

X, Y, Z, Ñ...

¿Delfos?

Todo se mezcla. Mi nombre, tu nombre.... SU nombre. El amor, y el odio más profundo. nada se entiende, todo se supone. Las matemáticas ocultas del infinito copulan con los maniáticos incoherentes. Nada con sentido. O todo con demasiado sentido para comprenderlo por completo.

Algo será...

"Siempre que llovió, paró"...

Te espero, oh cielo, te espero...


(Piensen con el alma, disculpen esta locura. Meditenla con el corazón. Sólo ahí, lo incoherente cobra su sentido. Delfos)

¡Decepción y tristeza!

Crónica por nuestro amadísimo Dios y Señor Sepesuto, el omni-absolutis certificado (nº de Patente en trámite):

Estos últimos días el desasosiego y la intranquilidad ha invadido una de las comunidades mas segregadas de la actualidad, del pasado, y del futuro (probablemente), por lo que sentí en mi la necesidad, por no decir la obligación, de dirigirme a uno de los guetos más conocidos de la Ciudad de Buenos Aires: El Zoo.
Éste particular lugar no sólo utiliza a los animales para ganar grandes cantidades de dinero, si no que tampoco tiene las instalaciones necesarias para su cuidado médico.
Ni bien llegué al lugar sentí en el aire las emociones, la desasosiegidad típica de aquellos oprimidos que carecen hasta de la más básica letrina.

"Recientemente el Zoo reveló que no existe un tomógrafo gigante para los animales" dijo el elefante Miguel. "Al parecer es todo un chiste perverso para hacer quedar mal a los que tenemos problemas de obesidad".

El secreto se habría revelado luego de que una enfermera en un hospital le dijera a un hombre obeso que "la tomografía había que hacerla en el zoológico".

"A nosotros nos dicen que nos van a mandar al hospital, y luego se ríen...¡Y MUCHO!... ¡Basta de humillación!" declaró Miguel. (A la izquierda, Miguel "Adolorido y frustrado")




Como si eso fuera poco no les dejan elegir los nombres a sus hijos. "Yo la quería llamar Florencia, como mi abuela. ¿Sabe como le pusieron? ¡SIMBA LE PUSIERON!" declaró Bonita, la tigreza de bengala.


De ésto acontecieron ya 4 meses, y ni un sólo cambio en la actitud denigrante hacia los animales.

"¡Nos tratan como a BESTIAS!" dijo Lorena, la mona. "Y ahora nos quieren hacer trabajar de noche... Hasta realizaron extraños experimentos para hacer carteles supuestamente DIVERTIDOS!"

ABUSOS

El horror continúa (y encima la entrada está CARÍSIMA)

El Trabajo (Nuestra opera prima)

TA-DAH